C’est comme ça la vie.
No se afana la cosecha en la espera de la lluvia.
No luchan las estrellas contra el manto de la noche.
No desesperan las hormigas por ir en fila india
ni se derroca un árbol con sólo ráfagas de viento.
Juegan los niños sin depender del tiempo,
crecen las ramas sin enloquecer por llegar al cielo.
Los osos cautivos
esperan pacientes
vivir el invierno.
Los sabios tienen calma.
Saben que toda época es fugaz
por lo tanto
no abruman el momento,
han entendido que la primavera viene y va
y aunque cada regreso es nuevo
en ella continúan floreciendo
ingenuas margaritas.
Metamorfosis
Nunca se está tan solo
como cuando encuentras a alguien
y te pierdes a ti mismo.
Te abandonas,
y en tu ajena soledad
sos forastero iluso
ausente e ignoto.
Todos los caminos se desorientan
topándose con el mismo fin.
Es allí y sólo allí
cuando inmerso en la ignorancia
tu identidad (amorfa)
no halla precio a su valor.
No te reconoces
te has desfigurado.
El hollín te envuelve
en su confuso velaje
oscureciendo
el faro más genuino
que te guiaba hacia ti mismo.
Ángel
Mórbida tristeza destilan tus ojos,
señal de injusticia tu fino rostro.
.jpg)
Deambulás
con la infancia limitada,
con la inocencia furtivamente arrebatada.
¿Sos culpable de algo acaso?
¿Serás,
rastrera consecuencia
sorna de la vida o
ignominia del destino?
Al verte exangüe desearía…
aliviar tu mortecina llama
con la dádiva de mi abrazo.
This is my blues
Tengo una soledad
omnipresente
que me encuentra
en todas partes.
Tengo un silencio
quejumbroso
que me quiere ensordecer.
Tengo un vacío
universal
cuyo fondo aún no toco.
Tengo una ausencia
puntual
en la cual siempre estoy presente.
Tengo una desgana
exhaustiva
que no le basta el mundo
y me encadena al lecho.
Y tengo un dolor
perenne
al que nunca hallo remedio
y es el mismo que ahora
al tratar de aliviarle
me otorga las palabras
para contarte lo que tengo.
Yalile Tabash
Obras: Sandro Boticelli, La Primavera. - Kazuhiro Nakamura, Metamorphosis. - José de Ribera, Patizambo., - Alberto Durero, Mélancolie
Nunca se está tan solo
como cuando encuentras a alguien
y te pierdes a ti mismo.
Te abandonas,
y en tu ajena soledad
sos forastero iluso
ausente e ignoto.
Todos los caminos se desorientan
topándose con el mismo fin.
Es allí y sólo allí
cuando inmerso en la ignorancia
tu identidad (amorfa)
no halla precio a su valor.
No te reconoces
te has desfigurado.
El hollín te envuelve
en su confuso velaje
oscureciendo
el faro más genuino
que te guiaba hacia ti mismo.
Ángel
Mórbida tristeza destilan tus ojos,
señal de injusticia tu fino rostro.
.jpg)
Deambulás
con la infancia limitada,
con la inocencia furtivamente arrebatada.
¿Sos culpable de algo acaso?
¿Serás,
rastrera consecuencia
sorna de la vida o
ignominia del destino?
Al verte exangüe desearía…
aliviar tu mortecina llama
con la dádiva de mi abrazo.
This is my blues
Tengo una soledad
omnipresente
que me encuentra
en todas partes.
Tengo un silencio
quejumbroso
que me quiere ensordecer.
Tengo un vacío
universal
cuyo fondo aún no toco.
Tengo una ausencia
puntual
en la cual siempre estoy presente.
Tengo una desgana
exhaustiva
que no le basta el mundo
y me encadena al lecho.
Y tengo un dolor
perenne
al que nunca hallo remedio
y es el mismo que ahora
al tratar de aliviarle
me otorga las palabras
para contarte lo que tengo.
Yalile Tabash
Obras: Sandro Boticelli, La Primavera. - Kazuhiro Nakamura, Metamorphosis. - José de Ribera, Patizambo., - Alberto Durero, Mélancolie
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