Mon déjà vu

C'est complexe...

mais il me manque dès maintenant

tout ce qu'on n'a pas encore vécu

tout ce qui est resté suspendu dans notre haleine

tout ce qui paralyse et blesse pour ne pas être ensemble.

Je me demande

si tu habites dans la même nostalgie

si tu regrettes tel foyer

et si tu voudrais sûrement rester.

Si après être satisfait

est-ce qu'encore subsiste un goût salé ?
si après avoir tout fait

est-ce qu'encore tu as l'âme 
brisée ?

A vrai dire...

je ne sais pas à quel point 

     je me suis perdue

                  je suis égarée.

Et maintenant je t'imagine

j'erre dans ton absence

et je ne parviens pas à déchiffrer

ou peut-être je crains le deviner

pourquoi en te connaissant si peu

tu n'es pas tout à fait lointain

pourquoi en étant si étranger

             déjà je te sens si mien.

Mi déjà vu

Es complejo...
mas desde ahora extraño
todo aquello que aún no hemos vivido,
todo eso que ha quedado suspendido en nuestro aliento
todo lo que se paraliza y hiere al no estar juntos.

Me pregunto:
           ¿si vivís la misma nostalgia?
       ¿si añorás tal hogar?
¿o si acaso querés lo mismo?
       

Si después de satisfecho,

¿aún subsiste un sin sabor de boca?
            si después de todo hecho
       ¿aún tenés el alma rota?

La verdad...
no sé en que punto me perdí.
Me extravié.

Y ahora te imagino
vago en tu ausencia
y aún no logro descifrar
o quizá temo adivinar
porque al saberte tan poco
me sos tan conocido
porque siendo 
casi un extraño
desde ya 
te siento tan mío.

Obra: Promenade, Lovers in the red sky. Chagall

Mes poèmes

El beso
un beso
el del ayer
el de hace poco
el que me pediste
el que te robe
el de Klimt
o el mismo que aún siento. A propósito de ese que empapa el recuerdo
y te recuerdo en este momento 
momento que arrastra lento el paso sutil del tiempo.
Obra: Gustav Klimt, El Beso

Mes poèmes

Tierra de quién

La cuestión existencial
sale a flote en la penuria de tu vida.

No hay culpables,
y seguís porfiando
el azar misterioso
del destino que escogiste.

La liturgia de tus noches trae consigo
sonámbulos que secuestran la consciencia,
latidos susurrando al oído
muros desesperados que suplican ayuda
sombras que opacan tu rumbo
espías que te inventas.

Peste de dolor
piélago de angustia
vestigio sin sentido
¿en tierra de quién?

Sos huérfano con la esperanza marchita
aterrado con las ideas
que amortiguan las palabras.

Es hora de arrancar el estiércol
que asfixia tus raíces.

Más ...
sería un suicidio.




Plática

Con un sólo momento de sosiego
quizás
te alcance en mis adentros.

La vista se marchita
mientras el relieve
sumiso entre la multitud
sede.

Incesante el auxilio
que en mis tejidos impera.
Cobarde como el aullido
que la noche alimenta.

Mientras te platico.
Sal pronto,
que la niebla es densa.




La Condena

La visión atormenta el recuerdo,
y cala un tributo en la memoria
irascible
exigiendo libertad.

Las pulsaciones viajan con la luz
a través del cuerpo impune
velando una noche de domingo.

Los ecos no descansarán
hasta que la culpa cese de mirarnos.

Y ese vulgar tic tac
continuará arañando
después de que el lobo
desgarre a su presa.

Désolée

Hoy quisiera escribir de cualquier cosa
y sin embargo me limito
en simplezas.

Hoy quisiera que mis palabras
rielaran en tus venas
y mi voz agudizara tu acento
hasta convertirse en uno solo.
Quisiera tener la dicha
de halagar algún rincón de tus adentros
y ser huésped especial en ti.

Mas hoy las sílabas no cantan a mi oído
y se han enemistado con la pluma.

Hoy
me diluyo en estas líneas
y lo siento.

Yalile Tabash

Obras: George Grosz, Suicide. Irene Morack, La Espera. Dalí, La Persistencia de la Memoria. Klimt, Garden Flower.

Mes poèmes

C’est comme ça la vie.

No se afana la cosecha en la espera de la lluvia.
No luchan las estrellas contra el manto de la noche.
No desesperan las hormigas por ir en fila india
ni se derroca un árbol con sólo ráfagas de viento.

Juegan los niños sin depender del tiempo,
crecen las ramas sin enloquecer por llegar al cielo.

Los osos cautivos
esperan pacientes
vivir el invierno.

Los sabios tienen calma.
Saben que toda época es fugaz
por lo tanto
no abruman el momento,
han entendido que la primavera viene y va
y aunque cada regreso es nuevo
en ella continúan floreciendo
ingenuas margaritas.

Metamorfosis

Nunca se está tan solo
como cuando encuentras a alguien
y te pierdes a ti mismo.

Te abandonas,
y en tu ajena soledad
sos forastero iluso
ausente e ignoto.

Todos los caminos se desorientan
topándose con el mismo fin.

Es allí y sólo allí
cuando inmerso en la ignorancia
tu identidad (amorfa)
no halla precio a su valor.

No te reconoces
te has desfigurado.

El hollín te envuelve
en su confuso velaje
oscureciendo
el faro más genuino
que te guiaba hacia ti mismo.



Ángel

Mórbida tristeza destilan tus ojos,
señal de injusticia tu fino rostro.

Deambulás
con la infancia limitada,
con la inocencia furtivamente arrebatada.

¿Sos culpable de algo acaso?
¿Serás,
rastrera consecuencia
sorna de la vida o
ignominia del destino?

Al verte exangüe desearía…
aliviar tu mortecina llama
con la dádiva de mi abrazo.





This is my blues

Tengo una soledad
omnipresente
que me encuentra
en todas partes.

Tengo un silencio
quejumbroso
que me quiere ensordecer.

Tengo un vacío
universal
cuyo fondo aún no toco.

Tengo una ausencia
puntual
en la cual siempre estoy presente.

Tengo una desgana
exhaustiva
que no le basta el mundo
y me encadena al lecho.

Y tengo un dolor
perenne
al que nunca hallo remedio
y es el mismo que ahora
al tratar de aliviarle
me otorga las palabras
para contarte lo que tengo.

Yalile Tabash


Obras: Sandro Boticelli, La Primavera. - Kazuhiro Nakamura, Metamorphosis. - José de Ribera, Patizambo., - Alberto Durero, Mélancolie